Рукописи не горят? 12+

Эта работа входит в список рекомендуемых - узнать больше

Когда устаёшь от писательского креста настолько, что готов уничтожить рукопись. Работа на конкурс "Ночное пламя", тема "Огонь", группы Дом-на-Перекрёстке.

  • Оценили: 6
  • Просмотров: 301
  • Текст работы
Говорят, что рукописи не горят. Зато удаляются с лёгкостью. Щелчок мыши, касание клавиш «Delete» и «Enter» – дело сделано. Ни одного документа – удалено, отформатировано, стёрто набело. Ни одного черновика – порваны на мелкие кусочки. Осталась только последняя распечатка – последняя ниточка, последний мост, которому суждено сгореть.Каждое слово в этой рукописи написано потом и кровью. Каждую сцену, каждое чувство я переживала вместе с героями, выносила в себе, вымучила на бумагу. Дело сделано, но какой ценой? Моя жизнь, казавшаяся реальной, сломана, мой разум принадлежит тому миру. Он стал зверем. Он требует продолжения. Жадно, настойчиво, впиваясь в мою душу ядовитыми клыками, терзая острыми когтями. Раз за разом погружая меня в выдуманный мир, в чувства моих созданий. Снова и снова. Снова и снова.С меня хватит. Я не могу больше проживать две жизни одновременно. Чиркает спичка. Я отложила каждый листок, чтобы видеть, как он сгорает. Каждый листок, по отдельности. Огонь пожирает строку за строкой, страницу за страницей, и зверь внутри умолкает. Надеюсь, что навсегда.Я наблюдаю за лепестками пламени, распускающимися на рукописи. Взгляд цепляется за знакомые до боли, родные имена. Незнакомое щемящее чувство касается сердца. Вот эта девочка всегда меня вдохновляла. Она стойко терпела удары судьбы и продолжала улыбаться, когда это было нужно другим. А вот её спутник. Ему, как никому другому, нужна эта улыбка. А вот их приятель. Вот уж кому досталось больше остальных! Вернее, должно было достаться, если бы я продолжила писать их историю. Пока он просто слабак, но будущие события закалят его, превратят в настоящего Героя…Проклятье! Я не могу их бросить!Огонь пожирает не просто строки. Он пожирает имена и судьбы, истории и жизни. Он пожирает меня.Спичка опаляет пальцы. Я роняю её на последний листок, озаглавленный «Эпилог». Через несколько секунд всё будет кончено.– Нет… – шепчу я. Разум осознаёт, что уже поздно, но зверь внутри сопротивляется. Всё это не может вот так закончиться. Не может. Нет…Я бросаюсь к ноутбуку и лихорадочно листаю все папки. Затем все страницы в сети, где выкладывался роман. Затем флешки. Программа восстановления данных. Ну же, хоть что-нибудь!Пусто.«Эпилог» оседает мягким пеплом. Лёгкий ветерок кружит серые хлопья – остатки последнего моста.Как я могла так поступить? Поддаться сиюминутной слабости, решить, что имею право распоряжаться чужими судьбами? Эта история – живое создание, она живёт вне меня, и я только что уничтожила её. Своими руками. Горячие слёзы обжигают кожу, но я и не думаю сопротивляться. Столько пережитых чувств, столько жизней, пройденных за одну – и всё впустую. Зверь шипит, рвёт нутро острыми когтями. Больно. Но заслуженно, чёрт побери. Внутри рождается слово, раньше, чем я успеваю его осознать. «Убийца». Оно зудит над ухом, растекается ядом ненависти по венам. Оно сжигает душу дотла, и та оседает пеплом рядом с пеплом «Эпилога».Я прячу лицо в ладонях. От себя, от всего мира, от зверя внутри – не знаю. Слабачка. Не могла начать толком, но в итоге начала. Затем не могла продолжить, всё отвлекалась на ерунду. Затем дописать. Отредактировать. Вычитать. Опубликовать. Но каждый раз превосходила, побеждала себя, боролась до последнего. И сдалась, когда дело было сделано…Жар приливает к щекам, дыхание становится горячим, тело пробирает мелкая дрожь. Поднимается температура. Реальность расплывается в фантазии, перемешивается с ней. Зверь внутри поднимается на задние лапы и принюхивается. Осторожно скребётся внутри, подталкивая к чему-то. Он словно говорит, что ещё не всё потеряно, и я верю. И поддаюсь ему.– Не знаю, слышит ли меня кто-нибудь, – шепчу в бреду. – Пожалуйста, верните всё, как было. Я больше не буду слабой. Я доведу до конца. Пожалуйста. Верните.Последнее слово тонет на границе небытия и реальности, растворяется в сладкой темноте. Я засыпаю и вижу странные, яркие сны, переполненные сценами из сгоревшего романа. Громкий писк будильника заставляет открыть глаза. Я с трудом прихожу в себя. Лучи закатного солнца бьют в глаза. Надо же. И когда я умудрилась завести будильник на вечер?Тело всё ещё лихорадит. Надо подняться, сходить за градусником, в аптеку, не знаю… Что угодно. Надо лечиться. Впереди ещё столько работы. Мне нужно восстановить всё и продолжить историю. Чтобы девочка улыбалась, её спутник пришёл в себя, а их приятель стал Героем.Я встаю и подхожу к письменному столу. Тянусь за градусником на полке. Взгляд невольно находит стопку листов, разлинованных ровными строчками текста.Сердце на мгновение замирает. Довольно урчит зверь внутри.Рукописи действительно не горят.

Комментарии 3

Войдите, чтобы оставить комментарий.
Вы можете авторизоваться через ВКонтакте и Facebook
Светлана Баранова 18 сентября 2016 в 20:08

Публикация в паблике Типичный писатель 21 сентября в 15:45

Ответить
Кессиди Хоуп 30 августа 2016 в 17:03

Наверное, подобная судьба ждет каждого, кто живет в своих произведениях. Меня - точно. Неясно только, какой будет прогноз - пять лет, десять, пятьдесят? Рассказ натолкнул меня на философские размышления. Пойду достану распечатанные книги, файлы которых не сохранились (начало истории уже положено), положу их в несгораемый сейф и забуду шифр.

Ответить
Евгения Левачева 14 августа 2016 в 09:07

У меня никогда не было желания уничтожить свою работу. Хотя... Иногда они действительно так достают, не знаешь, как избавиться от этого наваждения, а там и до казни огнем недалеко. Отличное произведение, атмосферное и эмоциональное.

Ответить